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Il mange à la paille des champs l'âme secrète des oiseaux, il boit au fleuve l'âme secrète de la fonte brûlante, mais ermite, il soupire et pleure. O Passion, camisole des totems! Seul un ibis immobile rigide rose et sans destin repose blotti dans les cheveux noirs d'une lune tiède.
J'ai parié la foudre sur l'ardent hiver, mais je n'ai qu'une grammaire et ses écluses. Dans la plus haute tour de mes cachots, j'invoque l'ours blanc, l'albatros et le requin bleu. Que faire d'autre que de délivrer la beauté du saccage? Le printemps a besoin de mes yeux, sinon il ne serait pas. Pages 13 |