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Que ne puis je chanter la beauté des choses sans qu'à mon esprit gravissent les parfums de l'horreur; qu'un si calme supplice me comble jusqu'à la mort, ne peut que ravir mon âme si prompte à jouir de tout ce qui s'effondre plus que de ce qui fleurit le mensonge d'exister. Sur la terre, origine négresse de tout fruit, l'homme s'est posé en compas de l'univers, depuis les créatures se déchirent à la conquête du centre. Il mange, boit, racle jusqu'à la sève la terre sa chair; O mon frère lâche ton bleu d'acier pour l'or intarissable des roses! La pivoine m'éclabousse de pourpre, sur un lac en ruine une barque noire se souvient des vagues, sur la berge infernale flamboie l'althéa, pour qui, pourquoi?
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