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O antique cité aux arbres sûrs, milles aubes bavent à la conquête, le désert est à l'œuvre; ayez pitié des sources humbles qui palpitent d'un souffle court, ayez pitié de la fissure de pétale dans le goudron. Délivré de toute espérance au péril de la cécité, le cerf flamboyant scrute le gong. La rose trémière tressaille à l'agonie des grands ormes, drapeaux d'oiseaux, ils meurent. Nos poumons garnis de forêts s'essoufflent, que les fleurs éclairent le pain, linteau entre le ciel et la terre l'orme se meurt, la lèpre ravage Dieu lui même quand l'orme citadelle sacrée, en cendre s'efface. Pages 4 |