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Un rien de vert, un rien de bleu ni ne crois à la nuit, ni ne crois au jour douce horreur, ne suis d'homme que l'ombre de loin en loin, si peu un presque rien me maintient de bien de mal en vaines parures abeille ivre du vent musqué qu'exhale la clairière à midi. Douce ténèbres agrippée à l'étreinte, au plus calme de sa déraison, on n'oublie jamais les hurlements de ceux que l'on dévore. La mâle mort de nous fait maigres arbres, mais plus près des roses nous rend le cœur serein.
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