sur les tuiles titubent les toupies en sueur,

éclaboussées de copeaux d'avoines,

et toi, aux yeux étroits,

tu fais de tes mensonges le mortier de tes murs.

Que dire d'amour, dire ces êtres ébouriffés,

dire sur le tapis le matin qui fleurit, dire la violette inquiétude,

dire le partage de tes cuisses.

D'amour je suis muet

je ne puis dire ses météores soulevants la farine des corps,

dire les lèvres au sablier.

Écrire ne veut rien dire, quand ta peau dévoile sa pluie,

quand ton cri n'a qu'un son au oui de mes caresses,

que te lèvres fécondent l'impalpable toucher du désir,

que ton souffle essoré de cris s'ensevelit,

quand nos corps en collier de nos corps, nus comme mort,

se creusent et s'enterrent, écrire ne veut plus rien dire.

Même la poésie, ogive incarnée de l'annonce,

s'écrit d'une main pour tuer, d'une autre pour aimer.

Écrire ne veut rien dire, le soleil jamais ne dira son nom.

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