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J'aspire à une fenêtre sans vautours, à des femmes carafes si pleines de soleils, quand je me plante forêt à chaque oiseau qui passe, un grand froid d'épave s'abat. Mais je ne peux accuser le soleil. La terre par trop bâtie, s'effondre dans l'obscur, de mares en flaques la ville s'écroule, miroir de tumeurs. Si riche de cadavres à la mesure du savoir, paria, défendre son miel coûte que coûte. La pensée n'est pas d'époque, elle se vide ride infirme pendant que la mémoire moisit, sans levain. Crucifié saturé de nuit au sommeil bariolé, j'ai besoin d'un vertige où poser ma tête, et un torse dénoué dépouillé de ronces. Il est si fragile de vivre de fièvres en enfers au delà des sinistres.
Je parle , que dis-je : dans l'éclaircie, tenter de nommer qui va là, qui du masque au linceul passe de l'insouci délivré par toutes les sortes de vides jusqu'à l'être plein de sa toute mort. Page 5 |