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La menthe s'évapore des encoignures. L'écho des roses percute l'oiseau porteur de rumeurs et de jonquilles. Sous le torrent tanguent, endormies, les écrevisses, taciturnes, croqueuses de miel et du vertige des saumons. En averse sur l'épaule, la lune ravine la soie, dans la brume mauve il ne reste que la pulpe de ses yeux. L'étoile a renversé son cocher, son fouet suspendu continue à cravacher tous les ciels. Il est grand temps au delà des suaires et des reliques, par la haute prière, d'étreindre les cimes. Page 2 |