Le rouge n'est pas,
il vit à le devenir.
Le rouge se tisse, se dresse, se fige
et s'alourdit de brûler.
Le rouge n'est pas le feu
il incendie c'est tout,
sa flamme est crue.
Le rouge se complaît dans la morsure
toujours à l'affût le rouge jamais ne dormira,
il veille, il absorbe, il vocalise, éclate, éructe et se répand.
Le rouge ne sait pas tenir
il remue jusqu'à la noyade.
Le rouge est lourd, trop lourd;
penchées nos épaules ploient
et se creusent sous son souffle.