Le blanc est né aigu

strident, tendu et calme pourtant,

il gicle par secousses

et s'abreuve de ses éclaboussures.

Le blanc vit couché

mort sans le savoir, il sommeille,

secoué par une salve d'éclairs

il rampe parfois

et se hisse à n'en plus pouvoir,

il crisse alors et déclame sa torpeur.

Le blanc n'a de la dureté que les arêtes,

certes il pique mais c'est pour fondre.

Le blanc est sombre, il vidange la lumière,

frileux il se réchauffe d'ombres.

Puant, le blanc en bouffées de vapeur

est la teinture de nos mots.

VERT