seraient-ce mes yeux ?

Non, c'est la pluie à travers les carreaux gris .

Il pleut ce soir même dans mon lit, seraient-ce mes os ?

Non, c'est la pluie à travers les murs trop hauts .

Il pleut ce soir même dans ma nuit, serait-ce mon désespoir ?

Non, c'est la pluie qui s'étoile dans le noir .

Il pleut ce soir, il pleut, sur ma table en bois

bois de buis, bois de cage, cage en bois de buis sous la pluie

qui gonfle d'eau et éclate sans bruit, dans la nuit pluvieuse

pluvieuse que toi et moi .

Sans autre abri que tes yeux et c'est tant mieux.

Il pleut ce soir, il pleut... .