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Qui sait si c'est le vent ou bien la vague qui, si ce n’est pas le temps, alors ............ Mais non, sous la brume, qui, qu’est-ce, quoi, qui vole et fume, s’enfuit? Si ce n’est soi, c’est autre chose, un souffle, un baiser serait trop dire, peut-être un chien au bout d’une rose sans collier ni grelots ni galets qui tire sa vie. Mais qui, que, quoi, ma foi sans soi je ne suis plus moi, alors quoi, qui c’est toi, si moi n’est pas là? Qui va là? Qui se recroqueville, se glisse du soupiroeil jusqu’au cœur, qui me cueille, me pille et m’éparpille et s’enfuit, puisque trace de pas il y a sur mes lèvres? Puisque quelque chose se meurt au bout de mes doigts, qui ni ne brille ni ne luit, mais me suit partout en moi, par soif, par faim, par nuit.
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