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Ce n'est point le soir pourtant il se fait tard une vache blanche dans la nuit noire broute les étoiles de son cafard . Un cheval dans un cerisier hennit, soit, mais quel mal en penser du Mozart à tout casser. Sur le vieux clocher en ardoise un coq au vin chante des chansons grivoises, et un crapaud fumant la pipe réfléchit sur son complexe d'Oedipe . Il se fait tard mon têtard pourtant ce n'est pas le soir, c'est la mort, petite démone fardée de cotillons qui braconne pendant que les amants ronronnent . Il se fait vieux pourtant c'est le matin joyeux un forgeron frappe le cristal un peintre de son pinceau en pétales rougit sa toile d'un bleu de rage avant que le soir nous reprenne en otage . Il se fait tard et le soleil ivre d'avoir tournoyé toute la journée, se casse la gueule dans une meule de foin où dormait la lune toute seule le cœur mal en point, des météores jeunes encore mais déjà gredins lui avaient sur le visage donné des coups de poings . Ce n'est point le soir pourtant il se fait tard l'amour m'attend et je suis en retard alors au revoir et à plus tard .
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